Ifrågasätt inte min konst,
säger jag tydligt.

Rör inte mitt innersta väsen.

Låt mig bara vara för mig själv.

När jag är inne och reser i mitt universum.

Som ni tyvärr inte har tillgång till.

Skall jag vända på det.

Så tycker jag synd om er,
som inte fann era egna universum.

Men ni alla bara fortsätter,
att ifrågasätta mig.

Och alla ni gör det hela tiden!

Och jag bara biter ihop,
och håller käft.

Och jag lyssnar jag på er.

Och jag håller återigen bara käft.

Och jag försöker att somna i min ensamhet.

Jag är så jävla trött på era omdömen!

Om mig.

Och då har jag lätt,
läst de sista fem Nobelprisförfattarna.

Och mycket mer.

Och så oändligt mycket mer.

Jag köpte återigen,
en bok idag.

Zinkpojkarna.

Och satan vilka dikter jag skrivit.

Trots detta.

Är jag ständigt idiotförklarad.

Innebär detta.

Att jag,
och Bukowski,
Dostojevskij,
och
Mo Yan är idioter?