Tar omvägar. Förbi mig själv. Pölen med skit på trottoaren. Drit. 

När mig på omsagor. Skullen. Borden. Kansken. Förmodligen. Så.

Snaggat vid 18. Rakat vid 25. Det rosa vilda runt 30. Det svallande blonda då vi möttes. Det är allt som alltid fattats. Huvudsakligen.

Jag vägrar detta, att varje dag är mera bortåt än närmre. Och frågan jag aldrig ställer; Är jag rädd för döden?