När ett folk stod på stranden och skulle dö
det räckte inte med alla deras förstfödda söner
de skulle alla bara dö om han inte omedelbart överlämnades
honom
världens trashankar smutsiga slavar femtiofemte generationens sandbärare

säkert att deras blod som inte är blod utan sperma bevisade just den springande lilla oinavlade poängen

i avocadolundar blev sand till sten och tacksamhet ett kvardröjande tumult som Sirocco i vinden