Natten är en silvergruva
sjok av svarta, blanka ådror
dagar ristade i fält av imma
rinner som en våldsam köld
längs sträckta armar, händer,
fingertoppar – en tenngrå skörd
tills hela mörkret droppar
av vilsna sånger; ekon betar
som hundra nyskodda vindföl
ur din vittrande hand