blod är inte tjockare än vatten blir hon varse en rusig kväll när regnet häller ner i mer än strida strömmar. hon vill kasta sig ut i. ja, hon vill kasta sig ut i det blygrå regnet, rakt ut i fördärvet, i det plastförorenade, oljemättade, skräpiga mälarhavet, precis nedanför balkongen som nästan sviktar av hennes vilja att bara ge fan i allt.
men istället står hon bara där. inte lamslagen, bara står där och röker en av de så ransonerade cigaretterna, sippar, nej närmast klunkar i sig vinet från en tjusig gård i
provence, sa han. hon kunde inte bry sig mindre tänker hon.