När han gick ut var det alldeles vit o tjockt med snö, det hade snöat hela natten. Det var Januari 1970, det såg sådär magiskt lite sagolikt ut på morgonkvisten. Det fanns spår i snön antagligen efter katten, bilen en bubbla från 66 var begravd under en halvmeter snö. Det ser ut som man får stanna här ett tag, tänkte han. På sommaren var det perfekt att bo i skogen, det var mest lugnet som lockat honom dit. Han hade nästan bott i den röda stugan i ett år, och skaffat katten. eller rättare sagt den bara kom en dag,nu hade han skämt bort den. Han gick in och tog en snapps vodka innan han började skotta snö fram till vedboden. Det var precis den kick han behövde för att komma igång, snön var tung o svetten pärlade sig längs ryggen. Väl framme vid boden så fyllde han vedkorgen full med vedan han huggit upp i somras, den kom ifrån skogen som omgav huset. Han hyrde huset av en bekant, som i sin tur hade ärvt den, nu kunde han inte tänka ut något bättre ställe att bo på. Han la in lite gammaltidningspapper i kaminen o tände på, det tog sig ganska så lätt. han satte kaffe kannan på kaminen, lite starkt kaffe har aldrig skadat, det var sju på morgonen. Han hade alltid varit en morgon människa, kanske var det den bästa tiden på dygnet.