den schmutziga byken
tvättar min smutsiga byk
i fyrtio grader
ingenting blir renare
tvättar mitt samvete i sextio
extra lång sköljning
inget händer
gör ett långkok på dåliga minnen
och reducerar dem allihop
kokar ner dem till en skräckinjagande demi-glace
och ringlar den över mitt kött
jag är röd inuti
blodig som fan
lite ledsen
men sånt syns inte i köttet
bara i levern
den hackar och hostar
funkar väl sådär
och njurarna värker
lipar ont på sidorna
och skriker åt hjärtat att hålla käften
för
-vad vet du om smärta?
din inbilska idiot
`
tror mig höra katekesen
ropa från ryggmärgen
men öronen är fulla
av gammalt svammel
så jag hör ingenting
tvättar dem med tvål
ropar in i dem
-hallå! hör du mig?
inget svar
bara tyst lyssnande
och hängiga snibbar
inget nytt
bara en påminnelse
om att det är dags att gå vidare