Med en kniv täckt av rost skär jag djupt genom skinnet och muskelmassan, som ska täcka allt det som finns inom mig.
Jag sticker in handen och känner värmen som fångar mig då kanterna lägger sig mot handleden.
Min andra hand håller fortfarande kniven i ett stadigt grepp, medan blodet droppar ner och rinner längs med armens lena innersida.
Jag lyfter sakta armen och för det klarröda blodet till min mun. Det smakar beskt och mörkt.
Samtidigt som min vänstra arm gräver sig djupare och djupare bland organen.
Fingerspetsarna glider längs med leverns släta och fuktiga yta, de glider uppåt och lägger sig fjäderlätt på min högra lunga, följer dess rörelser i ett andetag, för att slutningen skjunka in bakom bröstbenet och gripa tag om det dunkande hjärtat.
Mellan pek-och-långfingret ligger den pulserande aortan, jag känner hur blodet pumpas hårt där i mellan.
Jag klämmer ihop, bara försiktigt för att sedan släppa till. Jag hör ett pysande ljud då ådran åter fylls av de varma blodet.

Men nu har jag tröttnat på denna lek, och griper tag om hela de blodfyllda hjärtat,
Jag rycker loss något rött, något vått och jag känner hur det sista blodet sipprar ut.

Jag känner hur jag dör.