Jag doftar som du,
rök och sött och röd målarfärg.

Med en Lucky Strike i mungipan gjorde du
mig till din och jag gillade det.
För vem har sagt att ett brinnande ljus inte
kan vara en tändare som ämnar att tända några minuters
cancerinhalerande en sommarnatt?
För vem har sagt att en fallande stjärna inte kan
vara just en stjärna som faller. Av fylla, av förvirring?

Det är aldrig riktigt tyst,
alltid är det något som hörs någonstans i
periferin. Musik, skratt, andhämtningar tyngre än
ett hjärtas slag mot naken hud.

Naken hud mot naken hud, Mjukt mot hårt när
läppar möter nyckelben, andra benigheter i kroppen.