Framför mig ligger en trave, på det slitna matbordet, det hopfällbara av trä

Berlitz reseguide,

florens,frankrike lilla,ibiza,wien,madeira,napoli,capri,mallorca,frankrike den stora,

och paris

ljuset framför mig brinner, tjockt stearin fladdrar, en cigg till och på höger sida av handen

" vem dödade curt cobain ?"

zippar ur ett svalt glas, ricasoli, lagom febrig, lagom varm,tänker på  blåsten och en dunig källa, av snö. Klockan sover. Kanske champinjoner till nötrulle ?pitabröd och stark ajvar. Lugnet. Nallen meddelar; att det är dags att radera, och jag gör. Och ett signalen kastar fram ett nytt

" ringer sen "

 sneglar upp mot den gröna torkhandduken, och pastellteckningarna på bordet, grönt, yvigt gräs, sländbitna drag, en fågel död. Jag har fotat, jag har sett, jag har älskat, och ibland tror jag: att jag är utanför en levande del, en utopisk existens, ett skärt glashus av minglande aska, som jag själv sväljer med neutrona intentioner. Jag lever på ras, och är aldrig nöjd just då, men ganska belåten modlöst, avfärdande ledsen och vill att tiden skall ge alla sin chans. Samvetskval, som stenar likt hindrar vattnet i den å som skall ta strömmen till besegring. Insikten utan förfall, alla variabler av issues.

blickar mot kryddhyllan, och ser göingeflickorna posera, i gammalt gräddstäng med folkdräkt. " kära mor ", " silvertrådar ", såpbubblor och min kulla.

något är halvt och ögonen faller på glaset, ljuslågan fladdrar bi.

" vem mördade curt cobain ?"

jag lyfter dvd;n och betraktar en stund

" han själv " tänker jag, och ser hans öga genom luggen med allvarsam min och grov odödlig stolhet.

" var är vargen ? "

viskar thåström

" jag vet inte.."

säger jag

och reser mig