våra händer vore sammanflätade
sanden smekte våra fötter

där sa du
och pekade

flyr den röda bollen
ner i horisonten

och havet sjunger
de underbaraste sånger

där bakom de
tunga gråa molnen, är det

du målade upp en bild
hur det kunde vara

jag sa, du borde bli poet