Jag sitter i Bruno Mattssons mästerverk.
Läser.
Ur ett rum spelas jazz,
ur ett annat går radion
Allt ackompanjerat av knivens anarkistiskt rytmiska hackande.
Kniven som inte kunde bry sig mindre om clave.
Detta är ingen plats för poesi.

Byte av rum
svalare
obekvämt
ljuden från tidigare smälter samman
Detta är ingen plats för poesi.

Byte av rum
kallt
ingenstans att sitta
husets maskineri bildar en karg symfoni av metalliska läten
Här behöver jag poesi.