Det här huset har en egen natt
dess skuggor luktar spån och skärvor
av björkved och porslin
i väggens håligheter sover barndomsminnen
hala silverfiskar rister till och stillnar
när vi vid ytterdörrens fot
klär av oss fönsterglasets spegling
där skälver vingar upp ur våra ryggar
vecklar ut sig, fuktigt papper
tänds som lyktor i en underjordisk trädgård