Jag vill fråga,
mina hoppande ben.

De som spritter,
av något jag inte vet.

I bröstet finns en brusande fors,
av förvärkta sår.

De täpps till av kvarnstenar.
Mal och mal, en ström av frågor.
Mitt benfria mjöl.

Men svaren,
har du dem på andra sidan?