söndagarna slår till

djupt i hjärnbarken
sitter söndagskvällsminnet
från ett arbetarhem

det var kaffeflaskan på bänken
matdosan i plåt
med en konservburksring om
det var smörgult taklampeljus
som flöt simmigt över köksbordet
det var unicaboxen
nytvättade blåbyxor på stolen
och stickestrumpfötter som hasade
mot kökssoffan
och det var sucken
jaha
då var det måndag igen

jo då visste man
att man levde
minsann