Solen står högt på himlen.
Det är vindstilla.

De vackra människor jag möter
är inte mina vänner,
men de ler mot mig ändå.

De är överallt; de omringar mig.

En gren faller från ett träd,
och den del av mig
som tillhör de vackra människorna
krossas under dess tyngd.

Det vackra är inte till för mig.