'Jag drömmer ofta att jag gråter',
säger han
mitt lilla tårlösa barn,

'jag drömmer att jag ropar och du
inte hör.'

Och isen i min själ fryser till
något värre än is, något svartare
än svart.

Jag vill säga att det kommer en tid,
det kommer
en tid,

att gråten är det vattenfall som porlar
när isen har smält.

Jag vill veta att det kommer en tid
när gråten får vara vaken och
våren vara det den är tänkt

att vara.