rotlösa flarn på livets hav
och våra barn hoppar från broarna
Bonden han plogar på dagen
och går till vila på natten
han skördar det sådda på hösten
och dör sedan mätt på att leva
och då skörden slår fel
och olyckans tider är inne
ropar han högt och knäpper i bön sina händer
då dagen är god och sen går till välförtjänt vila
han andas ut och igen har han knäppt sina händer
Men vi har förlorat årstidens rytm
vår dagliga tro och också vårt hopp
vi döljer med omsorg oss själva
i plastikopererad kropp
så driver vi vilsna och ankarelösa
vet inte att dö
ej heller att leva