Skriv mig frisk då jävla nazist. Jaga söndagen ur kroppen på mig. Ur mig. På mig. Jävla svin. Sitt där bara och pulla tangenterna gula. Vad får ni idag? Pomme och fiskpinnar. Lagar grabben mat? Skriv fram en grabb åt mig då. Skriv fram en söndagsgrabb åt mig. En nittonåring som kan fixa fram pomme och fiskpinnar. Som kan ordna pomme och en föredetting. Åt en ungkarl på fyrtionio. Åt en gud förbannad oskuld i en etta på Trestegsgatan. Som bara har nuddat sin egen mammas pattar. I sömnen -72. I hennes sömn. Vems annars? I min? Jävla nasse. Du ska få igen. Fixa till mig nu. Styr till mig ett försiktigt luder. Skriv fram det. En hora som tar varligt och moderligt i mig. Som ringer på dörren en sån här satanisk söndag eftermiddag och säger att allting är betalt. Att allt är ordnat. Att beställningen är solklar. Att jag kan vara tyst och bara ta emot. Fixa fram det åt mig. Om du inte gör det så dödar jag dig. Jag dödar dig om du gör det också. Inatt när du sover kommer jag som John Blund och strokar till dig. Om du ordnar mig en kvinna blir du lam inom två dagar. Poetjävel. Om en kärring så mycket som nosar på min ensamhet så ska jag låta din aorta aneurysma dig mitt i målet. Om du fixar mig en pomme med fiskpinnargrabb idag så kör en EU-moppe på dig imorgon. I sextio knyck på rakan utmed Nya Ljuragatan. När du cyklar till Rehab småvisslandes nån gammal Alice Cooper skitlåt från medeltiden. När du tror att du är home free och allt är som en fröjd bara. Mellan himmel och jord. mellan himmel och helvete.