Förhöstlig och utan vidare
kryper fukten
in i
slagverkarens motstånd.

Ekot av
det osmanska
blir allt tunnare.

Slingor som lockar dig,
som ger dig bilder,
minnen, återkopplingen,
är en förberedelse,
en upptakt.

Ett flöde är jag,
ett försök till förståelse,
ett irrbloss
bland det som är.

En sak består,
det som ändå
alltid
pågår.

Det var så det började,
ljudet av en gitarr,
en hes röst i en cell.