På den tiden då det ännu var fräckt, trendigt och 'coolt', fast just det ordet ännu inte fått den andemeningen, att nonchalant se ut som en uttråkad filmstjärna med en cigarett i mungipan satt den brylcremade gossen i sin fars gamla Packard på väg mot festplatsen några kilometer bortom samhället. Ny frisyr, nytt körkort och nya drömmar om att vara någon. Det var på den tiden då de yttre attributen var de livsviktiga markörer som garanterade framgång, i allafall om man fick tro den ena kolorerade veckotidningen efter den andra.

     Nu hade hans framgånger varit lite si och så, det fick han allt medge, men i ljuset av nya förhoppningar bleknar minnet av besvikelser, och de lärdomar man eventuellt kunde ha dragit av misslyckade försök att vara något annat än det man är, försvann ner i det avlopp som är till enkom för de brustna illusionerna.

     I afton dans, alltså. I mungipan, en Lucky Strike. Alldeles för stark egentligen för hans ännu inte helt nikotinvana kropp, men något får man offra för att vara cowboy hipp och till synes stenhård.  Hans idol var förstås James Dean, det var han inte ens ensam om, men något lägre mål, någon mindre lyskraftig stjärna dög inte, det hade de åtråvärda tjejerna gjort klart för honom.

     Den gamla Packarden saknade servostyrning, saknade muskelstyrka, men kompenserade dessa  brister med masiv och svårstyrd egenvikt, generösa säten i fejkläder, en egen radio och en snygg flaskhållare på instrumentbrädan. Och askkoppen var som sig bör rymlig och lätt att tömma. Den hade vissa rostblemmor i skärmar och på motorhuv och dörrkanter, men var annars ännu ganska gräddvit. Fusklädret gick i en mörkröd nyans i riktning mot oxblod, det var i alla fall oxblodsfärgad skokräm som han använde för att dölja vissa skavanker.

     Han kom fort farande mot en av de många T korsningarna, trummade med i musiken från radion med ena handen, cigarettröken inviftande i ögonen av vinddraget från de nervevade fönsterna, och cigarettaska drällde ner på hans skjorta. Farten mer än en aning för hög för däc kens grepp i rullgruset, koncentrationen på körning något sänkt i förhållande till uppgiften och utan att han ens fattade hur det gick till kanade han rakt över korsningen och slutade sin färd med motorhuven djupt intryckt en elcentral tillhörande elverket.

    Inom några millisekunder bröts strömmen till ett ålderdomshem mitt i matlagningen, mörklades en textilfabrik under kvällsskiftet och stängdes en pump till en fiskodling av. Men den släckte också ljuset i ett cirkustält där 500 människor just satt med uppspärrade munnar och fängslat beundrade en älvlik lindanserska fem meter över manegens sågspånade golv.

    Lindanskerskan tappade bäringarna och störtade till golvet, det var hennes debut 'utan skyddsnät', syrebristen i fiskodlingen avlivade under några timmar 3000 smolt. De gamla fick sin kvällsmat till stearinljus ur filbunkar och på rester från middagen. Textilfabriken blev inte klar med sin order och förlorade det surt förvärvade kontraktet med grossisten och gick inom några veckor i konkurs.

     Brylcremsgossen hade självfallet ingen aning om allt detta medan han satt förstummad och med stigande oro lyssnade på knäppandet från den svalnande motorn och hörde kylarvattnet forsa ur den ramponerade fronten. Det enda som var sig likt var röken från cigaretten som fortsatte att blåsa in i hans ögon så att han bara kunde kisa mot polispatrullens blåsvarta gestalter där de nalkades i hans backspegel.

Lucky Strike