Det kvittrar en trast på balkongen
chopins nocture 23
jag sitter i blå paviliongen
och kväljs av en ostron supé

då vänder sig alla om
med halskotan artigt på sne
in kliver lord byron
storslaget pampig entré

som på glödande kol jag steppar
i mina lånade kläder
bland adligt krökta läppar
och kastanje inbakad tjäder

Jag sitter med påklistrad min
alltid lurar man nån
det klingar i belgiskt porslin
och det skålas i eau de cologne

Byron för grevinnan till valsen
och klockorna klingar runt ett
man kapar champagne halsen
med en gustaviansk bajonett

Adjö, jag ska dra mig tillbaka
jag bugar för min publik
hoppas desserten ska smaka
spetsad med arsenik