"Vart du än går, tar du dig själv med dig", upprepar kvinnan bredvid dig. “Du kan inte fly, inte ens in i döden.”

När den stela skräcken släpper sitt grepp om dina muskler tar sorgen över och du fäller tårar som lagrats inom dig i månader och år. Du kan inte längre blunda och försöka springa från odjuren - varken de inom dig eller de utanför dig. De kommer alltid ikapp, som om de vore dina skuggor. Du kan inte fly från dem, inte ens in i döden.

Om några år när du sitter i en fåtölj hos din psykolog, medicinerad tillräckligt stabil för att kunna tala sammanhängande om dina känslor, kommer du att kunna skåda dina monster i vitögat och du kommer att se dem för vad de verkligen är: små, rädda, bortglömda och försummade versioner av dig själv som du dolt från världen. Deformerade, svaga barn av situationer och känslor du inte har kunnat hantera. Och om några år när du sitter lugnt och stilla i den där fåtöljen, kommer du att se att de inte alls är så våldsamma som de verkar, att de bara förtvivlat behöver bli sedda, omhändertagna. Om några år, när du kan omfamna dem och åter göra dem en del av dig, kommer all deras vrede att bara förflyktigas och försvinna i intet. Men ännu ett tag kommer de att jaga dig, skada dig och skrämma de i din närhet med sin desperata sorg.

"Hur ska jag bära mig åt?" frågar du kvinnan.

"Du har redan börjat", svarar hon. "Du har sett saker och ting som de är. Fortsätt att göra det."

"Men jag kan inte förändra någonting, vad hjälper det då att se? Jag kan inte förändra världen."

"Världen förändras genom dig, den förändras beroende på hur du ser den."