Det var en mörk afton när döden kom till staden, svingade sin lie, och tog med sig ett otal hem till sitt. Färjekarlen var minsann inte sen på att följa upp, tvenne riksdaler, tvenne kostar det, för att färjekarlen skulle ta eder över havet och helvetet.

En pojk, kanske fem eller tio år gammal flanerade stadens gator i ensamhet. letade runt, han hade fått en hundralapp, månadspengen. Nu skulle det till att hittas grejjer, rediga grejjer att köpa för penningarna. Grymt, tänkte han för sig själv.

Så gick han över gatan. Såg sig inte för. Dog. Den aftonen grät både hans mor och far, men lillebrodern i familjen hånlog. Tänkte. Äntligen slapp jag den jäveln. Han var tre år, kanske nio; alleredan i fördärvet.