Du är en vissen blomma

du låter hundar pinka på
dig, humlor suga ut allt ditt
goda, uttråkade pensionärer
dra upp dina rötter

Du är en förortsblomma
din sol tränger inte igenom
niovåningshusens
betongklädda väggar

Låt mig lägga dig i
en påse jord, försluta dina
blad och din stjälk och
plantera om dig i
Hurramabad

Där ändå
inget
är
verkligt