I mina enorma röda kalsonger
på balkongen, dricker orange öl
ur grön flaska i ett gult ljus.

Låter ölen glida ner i halsen
som Bukowski brukade göra.
Han kunde dricka öl på ett sätt som
gjorde att det såg så gott ut,
hur han vände en brun glasflaska
upp och ner med hela munnen
sluten kring flaskans övre hälft
och lät det rinna ut som om
han tömde den i diskhon,
men förmodligen
slog han sin fru.

Barn skriker tre våningar ner,
den blå glassbilen spelar sin
klassiska melodi.

På balkongen mitt emot
brukar en kärring gömma sig
bakom vita, rosa och lila blommor,
i skuggan under ett blekt parasoll
blossar hon på cigaretter.
Hon är inte där nu.

Tänker att om jag ser henne,
vill jag stå med ölen ut i luften
och skrika skål!