Någonstans knäböjer han

det är historia. Hans armar
vissna och slaka längs hans sidor
impotenta liksom när han rabblar:
förlåt mig
till alla de som aldrig får höra dessa ord.

Pressad mot nacken
mynningen
till slutet, han kan se
horisonten blekna mot sin kind.

Han skall gräva. Och det gör han.
Tre meter ned och trampar
i maskbon och myrgångar, krossar krokusfrön.
Med darrande händer, han gräver, han gräver.

Och han ser till att han får plats
för att slippa trängas
med sig själv, vätan
är under huden nu, och snart

snart knackar mynningen mot ryggraden
och hans bröst är ihåligt som ett ormbo
där en förrädare tagit plats.

Med sina sista krafter vill han
se sig om, vänder sig
med käken spänd, samlad
saltsmak på läpparna, vänder sig

möter ögonparet, isblå kolsvarta.
Mynningen kall mot halsgropen,
han begrundar gropen, hans läppar
andas frihet och stolthet

och det här är inte slutet.