Bara det faktum att ett annat existerande än mitt eget förs i den svarta borgen kring mitt hjärta jagar mitt hjärta.

Jag är den förste att erkänna allt inför luftslottens febriga paranoia, febriga infall: det gör dem icke mindre ohyggliga. Vad är fantasier, vad är inte? Verkligheten övergår till att "vara" genom oavlåtliga födslosmärtor, sekundens smärta föder sig själv en gång i sekunden. Och gör slut på mig varje gång; befruktar borgens svarta boning med sin nimbus av fetsvarta energier för att ge sig själv utrymme att utforska, exploatera, mina undergivna utrymmen. Jag kommer säga: "jag svär på det, jag dödar."

Helt i mig, eller vad är vad, och vad?

Jag kastar inte pläden, den med blodfläckar likt en huva kring min integritet, men mina nervtrådar klarar inte av en dag sprungen ur Treblinka till. Jag skall nu göra vad som helst med mig själv:

Efter skalperingsritualen, utförd i tystnad strikt följande Apache-dogmer, för att upphöja upphöja upphöja, denna stackars subkultur, vad som helst, koscherslaktar mig själv för att konsumera alltihop under sex dagar, på den sjätte dagen skriver jag ett brev till mig själv som berättar om tortyren och slakten jag blev utsatt för. Det gör mig ledsen rädd och besviken.