En fyrkkantig pastor
I rund predikstol
Tappar liksom formen
I sin dräkt, som en kjol

Passar inte alls ihop
Och nere hörs det bu rop
Från varje moraltant
Som om han nåt sa som var sant

Fyrkantiga bitar passar ej
I runda hål
Och om man talar om Gud i sej
Så glömmer man gärna, sitt eget bål

Och publikens mistvrål