Kisandes och stadd på vandring
vid ett gammalt nyponträd,
det är bitande kyla
förstärkt av blåst,
jag drar mössan längre ned
tittandes upp på skrumpna
små nypon.
Men vad är det jag får se?
Fullt med gråa små vackra bollar
som studsar från gren till gren.
Gula stjärtfjäderpennor som dom
har doppat i färg
signerade med en röd prick på var vinge.
Tofsar som små bollkakaduor
piper lite vemodigt här och där,
jag står länge och väl
och beskådar detta skådespel
tills dom flyger sin väg
mätta och belåtna
jag ler och känner mej
varm innombords.
Jag visslar och går
och mår faktiskt gott.