Han har en flakmoppe.

   Min pappa brukar tjata om hur mycket han vill ha en sån när vi är uppe.

Han körde förbi med den tidigare när jag låg på gräsmattan och läste.

    Ingenting på flaket.

Två minuter senare kom han tillbaka.

   Fortfarande ingenting på flaket.

På två minuter hinner han inte ens till postlådorna och tillbaka.

    Det luktar konspiration.

        Lång väg.

Varje gång han kommer förbi ler han.

    Ibland tillochmed vinkar han.

        Det är solklart att han döljer något.

Här kommer han igen.

    Ler och vinkar.

        Lite småröd i ansiktet.

            Flaket tomt.

Här ligger det en hund begraven!