Flyger fram genom
tjugomiljonersstaden
i en rattväxlad taxi från '75-nångång.

Bälten finns inte och
backspeglar är
överflödigt lyx.
Vi tutar när vi byter fil.

Jag letar i huvudet,
undrar om nån försäkring
täcker om det
händer något.

Chauffören,
fokuserad, med ögon som
alabaster, verkar köra på
chans, korsar förbi celler
genom vävnaden i Afrikas hjärta.


Jag sluter ögonen,
luften från den
öppna rutan sväljer mig.

Tänker att
det här kan nog
bli min stad ändå.