Mitt hjärtas kalla gjutjärn glödgar du
med värmen från din fräna andedräkt.
Det sprakar brandgult till när ciggen släcks.
Min blick blir tom. Du frågar: "Är du sur?"

Blodfattigt ögonblick, en liten skur.
Jag glor behärskat, inåtvänd och väck,
på hur du ritar med en fimp en fläck
omlyst av lampornas oranga ljus

på väggen i den trånga gränd vi alltid
vänder tillbaka till när vi har tråkigt.
Jag stirrar på din lilla mun. Vi bråkar.

Det här förhållandet har ingen framtid.
Den askbemängda pölen står helt svart,
jag skrattar till och hör ditt gälla skratt.