Spara feta slanten

Surfa komhem style

säga en sanning är ej prosa

Skapa är en process

man gör fel som i kärleken

känslorna är där

vi övar på att älska

Ett frö är sått, ett ogräs

kan vi se det vackra

Omänniskan, Negern, Blatten, A-lagaren, Svennen

vilka är det? Det är vi

14 gammal då dog en man

av ord & av hjärtbesvär

hans ben darrade, han sista ord var horunge

slog honnom aldrig, men hade velat

Såg han dö för att han avskydde

sådana som mig

Kände mig ledsen & grät

Skyldig för att jag utmanade honom

Kom ner & slåss din jävel

mig kallar ingen horunge

Jag jobbade som tidningsbud

för att kunna se min far

i Italien, jag kände skuld

& ingen vuxen att tala med

Det var mycket jag inte förstog

man talar inte man glömmer

inte jag, jag minns

som då, som nu är det kärlek

jag söker, att tala, att dela ett liv