I mitt skägg bor en sate
han odlar ambitioner
och rör inte en min när han tuggar citroner
och spottar åt saker som hade kunnat vara,
han odlar sig, bara.

I mitt skägg bor en sate
som lever som en tiggare
han skriver upp sina nycker och infall i en liggare
och bokför orden som for från mina läppar,
tiden går under tiden, med käppar.

En gubbe ful med skägg och flint.
Livet självt slog volt och slint.
I bersån sitter han och diktar ovisdomar.
Och drömmer.