Han lämnar båtens mörka sköte
med kisande ögon,
en garvad man som söker något i fjärran.
Var har all tid tagit vägen?
Han minns dagen han gav sig av,
plogen kvar i marken,
allting lämnat i hälften.
Samma bilder. Samma känsla.
Circea hade vädjat till honom med en varning:
Nostalgins aeder sjunger alltid blint 
till framtider som inte blivit av.
Något lär du alltid lämna kvar bakom ryggen
förirrade Ulysses,
och ditt hem kommer inte kännas hemma
när du återvänt.
Han spottar och börjar förtöja.
Människor kommer att missförstå
min historia, tänker han,
det här dramatiska avslutet.
Men något går alltid sönder i ens frånvaro.
Ett takbjälke. Ett hopp. En kärlek.
Efter en lång resa,
hela idén med ett hem blir diffust.
Och hemkomsten blir i själva verket
en ny resa.