Poeten sitter på cafét och ser lycklig ut, mumsar i sig våfflor som jag misstänker blivit gräddade av barnarbetare. Klart jag blir galen, poeter ska ha ångest, ligga under skrivbordet och böla när de fastnat i limbot mellan Miljöpartiet och Vänsterpartiet.

Poetjäveln har inte bara sylt på våfflorna, utan också grädde och det är fan i mig helt oacceptabelt när nästan hela världen svälter. Klart jag blir tokig, dränker några sockerbitar till i kaffet och får hjärtklappning när jag sveper koppens innehåll som om en snaps.

Poeten är klädd i färgglada kläder. Klart jag blir sjuk och går i väggen när det känns som om hjärtat brister. Inte blir det bättre av att poetjäveln väntar på mig, då jag kommer ut på andra sidan, står där och läser i falsett om hur jorden går under när alla gråter.

__________