Min desperation. Den sura stanken av kallt svett som pressas fram
invid varje gränsövergång. När man är flykting är skillnaden
mellan en övertalningsbar tullare och en prior
det knivegg som skiljer livet från döden.

Siratbron som leder mot jannah är tunnare än ett hårstrå
vassare än ett svärd, brukade min morfar viska.

Mitt mod. De blinda knutnävar som slog till mot bröstkorgens innandöme
och larmklockor som rev de underjordiska hallarna. På nordalbanska säger man tutë,
om rädsla som får ens hjärta att stanna. Ett enstavigt ord, såsom skräck, eller rå.
Det tysta ë:et finns där bara för att ge upp andan. Tu:të Tu:të Tu:të
Tu:të Tu:të Tu:të Tu:të Tu:të Tu:të Tu:të Tu:të Tu:të Tu:të Tu:të Tu:të

Ahmet, hör på din dotterson: jannah och helvetet
är här: i avgrunden oss emellan, på vårt ingemansland.

Min medkänsla. Pappa har du pengar att ge frun som tigger här.
"Ett ben kastat till hunden är ingen gåva", sa Jack London, "en gåva är ett ben
kastat till hunden när du själv är (lika hungrig som) hunden". Jag citerar alltid
fel här, glömmer bort orden mellan paranteser.
En albanhund. En zigenarhund. En judehund. En kurdisk hund.
Medkänslan, är det som finns när jag ser den rumänska äldre kvinnan i ögonen
och ser ett par valpögon, som min dotters. 

Hör på mig Ahmet, var du än är: Siratbron är helt annat
än i dina berättelser.
Även när man gått över den så dryper såren av blod.