det är sår i lakanen när farsans
döende saxofoner gråter att han
skjuter den som gör mig illa och
det är för kallt för travbanan ikväll
så han dricker sprit och visar mig en
färglös rubricks kub och skriker HJÄRTAT
HAR SAMMA FORM SOM EN KNYTNÄVE
JAG STÅR BAKOM DIG VAD FAN DU ÄN TAR
DIG TILL CAUSE I LOVE YOU

telefonledningarna är som lakritsremmar
mot en lika sotig himmel de är som det slöa
rakbladet i din rädda hand och jag slår
farsan på käften eftersom min knytnäve
har samma form som

hans hjärta