Bland smala gator och gränder
irrar man fram i höstmörkret
det är inte kallt ännu
- förutom i stekarnas blickar

Det är enda som lyser är
Schamanen utanför en nedgången
grill som serverar pressad död
och han delar ut profetior
till höger och vänster och till Alla
som går förbi eller stannar kvar
Han vrålar och får döva blickar
- tillbaks

Ingen kommer att förstå
föränn allting tagit slut
och metaboliterna svettats ut
och svärtan lägger sig över dom
så fort det blivit ljust

Vrålen ekar tyst
i deras dunkande sinnen
Ingen vågar tala om det
Ingen vågar erkänna
Att tokfan hade rätt