Det droppar från smältande isen,
än sova knoppar sin vintersömn,
skyddad i sitt skal, i väntan att
få spira.
Bäcken kluckar mot runda kiselsten,
vinden viskar, till den som villhöra
att våren är här.

Barnens lek med kula, hopprepets
snärtar mot marken, och glada
skratt.
Ur fåglars stupar hörs en kör av
glada drillar, om vårens
stundande tid.
Det sjuder i mullen som ett
jäsande vin, när allt börjar spria.