Jag drömde om igen
att vägen till dig låg bakom mig,
att dina fingrar var tryckta över alla bakvägar.
Dina hårstrå var inkilade i varje nyckelhål,
så hårt in i varje hålighet kändes din frånvaro
att jag aldrig kunde öppnas mer.
Presentpappret var sedan länge uppslitet
och ruset utsvettat genom lakanen.
Jag drömde om och om igen
till ljudet av att några sekunder var redan igår,
att kroppsvärmen bara var felstavningar
i en bok av utrivna sidor.