Jag är en buksvälld, ett smältande helvete. Rör mig ändå framåt, släpphänt kavande i upplösta ellipser. Jag kan inte bestämma mig. Jag stannar vid en pelare med ansiktet tätt intill fuktig reklam, andas fram det minsta barnets skorv, väntar på de sista sotflagornas upphörande i kastande skyar av dräktigt regn. Som måste jag stå där. Tills jag inte längre orkar. Tills jag knäar med mun vriden åt sidan till ett antytt gap. I samma stund som knäna slår i betongen och ögonen vidgas i saktmodigt undanglidande bön.

Under tiden lever jag. Med rasande hugg i nedre delen av magen. Vid skorna ställer sig en härjad duva, jag petar på den med en pinne. En bit bort får jag se en man innesluten i vibrerande gelé: han hukar på kanten till ett spår, hugger sig med fingrarna i mun, en stund senare ser jag honom röka en cigarett. Det blåser genom mitt skinn, folk tränger sig på, grus skaver mellan tårna, jag svettas om fötterna. Som om jag inte längre kan bestämma. Om jag ska rinna över tavelramen eller vända åter. Om jag ska gå tillbaka till sopsorterandet eller bli en salivbubbla i mungipan på dig.