tänker Keith Richards, om mellanrummet till höger i din talande mun, minns din tunna scarf, när jag ser Mick Jaggers paljetter gnistra vid hans ena öga

jag sjunker naken ihop intill dig, ser dina ögon, när du lutar dig tillbaka mot armstödet, tänker diabas, begriper att du inte är min, som ingen är någons

du kliver ut på trasmattan, jag tittar upp ur diset, hör hur Stones räknar till tre före, säger tack efter, med eller utan rivna rosor är du avklädd nu, inget mer