bladet skrivs och bläcket är knappt torrt
den rykande svärtan av ångest bränner mina ögon

som torkas av fukten som tränger fram i lidande floder
av tankar och handlingar som du inte fått

blödandes på golvet lämnar jag dig med min medvetenhet
skrivandes vår bok med ditt röda blod i dåtid

men

nu är boken är stängd