ett ögas frusna botten mot mig blickar

intill så tätt att blodet bränner hett

en kylig vind så långsamt ryggen slickar

porslinsvit färgas snabbt till röd bukett

när skräcken sina rysarrosor skickar

då tappar kroppen både sans och vett

jag skrattar högt och trampar på mitt lik

att knulla kostar, när man är antik