Gröna droppar från taket i min cell.
Regnet slår mot gallret.
Sängen är hård och korset bränner.
Som jag, tänker jag.
Långt hemifrån.
Smakar blodet i mina tänder.
St.Christophers skavande händer.

Jag ser en stol och ett bord
Ett trasigt hjältemod.
Och brustna fågelvingar.
Sönderslagna och förvridna.
Under himlen och vår Gud.