nittonhundratolv och en räcka av år
och anspänningen slog en volt inombordsde var förtröstan och sorg som sakta gungade för att försöka nå jämvikt på ett oroligt gungbräde
anspänningen slog en volt inombords varje gång hoppet tändes
deras liv var små stunder åt gången sammanfogade av sekunder och ljusskymtar mot en fond av mörker
artärer fyllda av liv regn som bildar rännilar längs kinder så att gråten inte syns
och de blev revolt och maskros barnen som orden ännu inte bar de fanns i slitna hus, vid köksbänkar och tvättbräden vandrande längs flitens vägar och vid betornas åkrar, piskade av maran
men de hade sig själva och varandra i strömmen av oändlig tid invid hav och under lovande skyar
de blev ler och långhalm bar varandra över vattenpölar oavsett avstånd
senare blev orden deras förmedlade på enkla pappersark och med bläck som togs fram efter dagens id
de stunderna var deras, och breven lyste invid kvällarnas korta andhämtning innan sömnen tog vid
de stunderna var guldkant och den skånska slättens mylla värmde dem
de levde på smulor av ögonblick med tiden som en oändlighet rakt under dem
en kvarts livstids ström att ta sig över i skälvande balansgång
© Birgitta Wäppling, 3 mars 2017
Fri vers
av
© Birgitta Wäppling
Läst 374 gånger och applåderad av 3 personer Publicerad 2017-03-03 21:52
|
Nästa text
Föregående © Birgitta Wäppling |