Jag är kirurg, men min skalpell är stål,
Mitt operationsbord, ett slagfält, kallt och hårt.
Den separatistiska cancern, den måste bort,

Med precision och kraft, ett blodigt, hårt arbete.
Varje skott en incision, djup och ren,

Varje död en excision, ett slut på smärtan.
Jag läker landet, men priset är högt, det är sant,
I blodets flod, min kirurgiska hantverk.
En mörk konst, en nödvändig verklighet,
ett faktum starkt.