Jag uppfann tiden. Om detta har jag berättat, för dig, i blekta, avsändarlösa brev. Du uppfann händelserna. Om detta har du berättat, i svala bisatser. Vi var sällan frånvarande, vi älskade närvaron i orden, i kärlekskontringarna. Det var en sällsam tid, fylld av brinnande jord. Nu faller smeknamn ner, mot min hud, i känslan lik doften av sommarregn mot stumma sommargator. De faller, skadar fram en saknad; ty i mellanrummet av tiden och händelserna, klär du fortfarande i den blå färgen, du är där en ständigt närvarande livsfeber.


I december är jag en tanke, som söker upp dig, i sin förnimmelse rik på frånvaro. Du målar, formaterar små motiv, men det är jag som styr din pensel. Du skänker människor kastleenden, små extrat av skönhet, men det är jag som har skapat förmågan därtill. Vid slutet av början, då bad du mig om styrka: Du fick den! Vid början av slutet, då bad jag dig om svar: Du gav mig dem! Där, på innanhav, fångades dagar och nätter, av samma fraktioner av aktioner. Vi andades, och vi levde. Nu lever vi, men utan att andas.


Du var spår i mig. Vid mina platser och positioner, fanns dina färger. Nu är du återuppfunnen, i mellanrummet av tiden och händelserna, tydligt konturlös. Med tiden kom frågorna, där uppstod filosofin. Med händelserna följde svaren, de förföljda sanningarna, de varfyllda budskap som saknade ord...